O cigarro queima devagar, e quando mais sinto prazer de o fumar noto que chegou ao fim. Por uma vontade inebriante daquele vicio, poderia até chama-lo de prazer, mas de prazer pouco me traz, acendo outro, contudo não me saberá da mesma forma.
O barulho entre os sacos plásticos que dentro de recipientes côncavos os guardam, são gerados por um pequeno rato. Vi-o uma centena de vezes. As pessoas aqui não têm medo dele, nem geram pânico quando por ele são confrontadas, mas se por razões que a mim me ultrapassam, ele as trepa, logo se aprontam a libertar as suas cordas vocais em timbres de grande susto. O importante no meio de tudo isto, é nada. Aqui é um meio onde apenas o fim é determinante, logo, se se começa, se se vai a metade ou na recta final, nada disso importa.
O fim! Esse sim.
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